We're all looking for something || Thom

Allan fait signe au barman de le resservir, et l'homme s'exécute sans attendre. Nouveau verre, nouveau regard vers sa montre, et le démon ne peut empêcher ses poings de se serrer avec agacement. Il le fait exprès, il en est sûr : quoi de mieux que de le faire attendre, pour lui montrer que c'est lui qui possède le pouvoir, pour montrer que c'est Allan qui vient quémander, et lui qui tient les rênes de tout ce petit jeu ? Il ne peut pas s'en empêcher, le démon de l'illusion : il déteste Thom Munroe du plus profond de son être.

Et pourtant. Il est là, dans ce bar lounge à la clientèle triée sur le volet, à boire un whisky hors de prix en attendant que le maître des lieux daigne montrer le bout de son nez. Oh, la déco est classe, l'alcool pas mauvais, Allan ne le nie pas, mais il a autre chose à faire que d'attendre comme un imbécile que l'homme s'abaisse à lui donner toute son attention. L'autre le sait sûrement, d'ailleurs. Mais ce n'est pas comme si le démon avait le choix, n'est-ce pas ? L'avocat a beau avoir des centaines de défauts, être intelligent est sans doute l'une de ses seules qualités. La seule, peut-être, songe Allan avec amusement alors qu'il regarde l'alcool tourner dans son verre, sa surface troublée par la musique discrète. Faire miroiter à Allan un statut plus élevée dans la société démoniaque est, incontestablement, une carotte qu'Allan ne peut pas ignorer.

Le barman passe à côté de lui et le démon le retient un bref instant par le poignet. Un geste anodin, si on l'observe de l'extérieur, mais il n'en est rien, n'est-ce pas ? "Vous m'avez l'air d'attendre depuis longtemps Monsieur, je vais faire prévenir Monsieur Monroe de votre arrivée. Permettez moi de vous offrir un nouveau verre, aux frais de la maison." Si on lui demande, l'homme jurera sur sa vie que c'est une suggestion qui lui est propre, et qu'Allan n'a strictement rien demandé. C'est ainsi que fonctionne son pouvoir, après tout. Innocent jusqu'au bout des ongles. Ironique, dans l'antre d'un avocat, au milieu de démons tous plus pourri les uns que les autres – lui y compris. Le démon accepte gracieusement : après tout, puisqu'on le fait attendre, on ne va pas le faire payer, en plus !

Poussant un nouveau soupir, se désintéressant de l'homme qui le ressers, Allan pivote sur sa chaise, observant la pièce. L'ambiance est feutrée, presque cosy, et la clientèle semble du genre à avoir parqué Tesla et Bugatti dans le parking attenant. Il ne fait pas tâche ce soir ici, le démon de l'illusion, et se fond dans la masse tandis qu'il observe avec curiosité chacun des clients qui l'entoure. Qui est un démon, ici, qui est un criminel ? Qui pourrait lui permettre de fournir des informations pertinentes, sans dévoiler son jeu complètement ? Amusante métaphore s'il en est, pour un roi du casino.

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